Лирика Пастернака тоскует по эпосу. Она тоскует по обыденности, по прозаизмам. Пастернак словно ищет возможности в лирике открыться времени. Она словно пожар, словно восстание против устоявшихся жанров и разграничений. И поэтому Пастернак -сын своего времени, времени трех революций, когда все рушилось и все приходило в движение. "Я стал частицей своего времени и государства, и его интересы стали моими", - пишет поэт. Словно с черного хода приходят в поэзию и остаются жить там навсегда все эти "залпом", "взахлеб", "навзрыд", "вдребезги" и "наповал". Образы в лирике рождаются из ниоткуда, из простых созвучий, из случайностей:
Ирпень - это память о людях и лете,
О воле, о бегстве из-под кабалы,
О хвое на зное, о сером левкое
И смене безветрия, вёдра и мглы...
Поэт дает себе полную волю, которую можно достичь только в своеобразном поэтическом бреду. Однако бред этот принадлежит гению. Словно некто играет на наших глазах сверкающими, возможно драгоценными, камушками в игру, правила которой не ясны нам, но процесс завораживает и гипнотизирует нас.
Он чешуи не знает на сиренах,
И может ли поверить в рыбий хвост,
Тот, кто хоть раз с их чашечек коленных
Пил бившийся как об лед отблеск звезд?
Скала и шторм и - скрытый ото всех
Нескромный - самый странный, самый тихий,
Играющий с эпохи Псамметиха
Углами скул пустыни детский смех...
Многоточие, завершающее этот пассаж из "Темы с вариациями", создает некое разреженное пространство, в котором повисает наш облегченный и востор-женный вздох. Стихи Пастернака сотканы из ничего, словно кружева из грошовых ниток, словно музыка из семи нот. Поэт абсолютно свободен в работе с материей слова. Предмет его страсти - жизнь. Но слово - орудие, посредством которого поэт воздействует на нее. Поэзию Пастернака можно назвать экспрессивной, ме-тафорической, непонятной. Можно придумать еще десяток определений. Все равно за ними ничего не будет стоять. Поэт ускользает, как угорь из рук, он все время находится за пределами своих определений. Его талант неуловим и неопределим. Такова мудрость поэзии, и такова ее наивность: "Какое, милые, у нас/ Тысячелетье на дворе?" Кто это спрашивает? Откуда этот человек? Зачем он здесь? Его соловьиная речь движет и меняет мир. Даль начинает говорить, кусты - спрашивать, тоска - блуждать. Он создает шедевры, они остаются в памяти, проникают в гены, становятся частью жизни. У меня так случилось со стихотворением "Август". Можно назвать это любовью с первого взгляда - чудесным образом сразу после первого прочтения оно вошло в мое сознание, чтобы остаться там навсегда. Я ни с кем не спорил, какое стихотворение у Пастернака лучшее. Для меня, несомненно, это:
...Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне. Обыкновенно свет без пламени
Нисходит в этот день с явора,
И осень, ясная как знаменье,
К себе приковывает взоры.
И вы прошли сквозь мелкий, нищенский
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник...
Пастернак сложен и прост, элитарен и доступен, таковы приметы истинной литературы.